Bocadinho de vida

Passa o outro lado do ser e vê se existes, dentro do pequeno ser que julgas ser grande, dentro da grandeza que é a pequenez da tua incultivada alma. Procura a luz da incompletude que é na vida o mais simples que há em ti e nos outros. Alcança o pó que só tu és na terra, e dá-te a cada sopro de vida que for também teu, ou que ames como se fosse. Usa as palavras quantas vezes quiseres até reconheceres que o silêncio já diz tanto ou mais que elas. E quando conseguires um bocadinho disto tudo com o bocadinho de nada que és… podes começar a viver!
Porque não há vida que caiba na vida sem nada disto!

filipaferreira 29-12-2006

curvas

Assim me deixas, nestes abrigos ao inevitável. Numa casa encerrada a sete chaves, sem janelas, sem nada mais do que um pouco do resto de ar que escolhi para respirar. Uma respiração cortada em cores, como um arco-íris, que fizeste questão de separar em rasgões sem nexo nem sentido, sem corte nem medida.

Mas as curvas deste caminho não me embriagam. A embriaguez, essa sim, existiu quando tu ainda existias em mim. Quando os sorrisos pareciam não terminar e as pernas tremiam. Faz-me explodir os sentidos, sim, a ideia de ter que percorrê-lo sem te ter a meu lado. E no vagueio de uma tontura inebriante acordo lúcida de um sonho que nunca cheguei a ter. Uma lucidez que me estupidifica até à última ponta de cabelo e me corta o sorriso em quatro. As quatro linhas que traças-te, que pensei serem de um caminho com volta. Mas a seguir a uma volta veio outra, e a seguir a elas uma sucessão de voltas que me fizeram perder a capacidade de reorganizar esses pedaços de boca rasgada.

E por isso o meu conjunto desorganizado resume-se a um silêncio ensurdecedor de uma alma embriagada. Uma embriaguez que transformava sempre as curvas em caminhos concretos, porque eras tu a apontar-me a direcção, mas que hoje nada mais é que uma alma lúcida em ressaca. Por isso as curvas sucedem-se, e o meu percurso não se parece com nada mais, senão com vastidões de campos ameaçados por travagens bruscas de um ser partido em dois, em três, em tantos quanto o número de chaves com que me encerras-te neste céu sem sol.

Mas este caminho que percorro já não me embriaga mais do que a lucidez que me deixaste como recordação. E quem dera que eu não a visse a meu lado, aqui, nesta casa em que me vou separando em pedaços... pedaços meus que já não cabem em mim. E são eles, os pedaços rasgados de caminhos percorridos a teu lado, de sorrisos cortados, que quero aqui trancar, esses sim, a sete chaves. Sair deste buraco sem fundo, sem cor, e voltar a respirar o resultado de uma subtracção entre o ar do mundo e o ar que é o teu... e então, conseguir escapar à tortura de curvas sem volta deste meu caminho que existe porque tu já não existes nele. Porque não me embriaga a ideia de ter que o percorrer... mas deixa-me sem rumo a realidade concreta de ter que percorrê-lo sem ti...

filipaferreira 18-04-2007

Ponteiros de relógio

Passeiam loucos os ponteiros do relógio, como multidões que correm incessantemente em caminhos que se cruzam. Esqueceram-se dos limites do tempo… todos se esqueceram dos limites do tempo...

E, de repente, tudo na vida se resume a horas, minutos, segundos. As horas transformadas em dias, meses, anos, que demoramos para construir a eternidade do que se procura toda a vida, os segundos que demoramos a destruí-las.

Mas os caminhos percorrem-se passo a passo, ao ritmo de qualquer relógio. O relógio que cavalga a uma velocidade vertiginosa quando estamos felizes, que esquecemos quando perdemos a noção do tempo, que pára quando nos rodeamos de sentimentos intempestivos que nos afundam a alma.

Mas as tempestades sucedem-se, os muros da vida vão aumentando e, de repente, lá estamos nós suspensos num ponteiro de qualquer relógio a tentar olhar para o mundo que fica para lá de nós. Aquele mundo que nos persegue enquanto tentamos escapar às rasteiras que a vida nos impõe. E sem nos apercebermos, estamos rodeados de números que se repetem sem que nada mais mude, de movimentos circulares de ponteiros descoordenados que nos enlouquecem.

E o pouco tempo que se tem nunca é aquele que usa enquanto os segundos avançam depressa, mas aquele que se perde quando deixamos que a vida pare em nós. Por isso, o tempo que temos que aproveitar é aquele imediatamente entre o segundo que já passou e o outro que vem a chegar. Tudo o resto são ponteiros do relógio mortos por ultrapassarem números numa corrida incessante para fugirem de si próprios…

filipaferreira 07-04-07

rectas paralelas

Os espaços mortos que me deixas são uma soma de rectas paralelas que nunca se chegam a cruzar. São elas que constroem o túnel através do qual vou caminhando, sem saber muito bem para onde e até quando, sem conseguir antever o seu fim.

Mas cá estou eu, rodeada de nadas infinitamente concretos, de falas profundamente silenciosas, de cadeiras vazias e esperas demoradas. Bebo o meu café de manhã, e o nível desse líquido opaco contínua imóvel no copo que é o teu… a tua cadeira vazia… a tua ausência presente. O telefone toca, ouço a tua voz quando atendo, mas não tenho registo de chamadas tuas.

E sem te ter a meu lado, os dias vão passando, enquanto por ti espero nessa esplanada de quiosque onde te vejo sempre… esperas demoradas… e na demora de um sinal teu, a cadeira a meu lado continua desocupada… e quem dera que o vazio que deixas em mim fosse só do tamanho desse lugar sem ninguém, a que já me habituei.

Mas todos esses “teus” continuam presentes em mim sem que ninguém os consiga alcançar. São tesouros perdidos no fundo do mar, que nem eu sei se de lá sairão algum dia. Sou eu, perdida no tempo do silêncio.

E é tudo tão vago como concreto, fugaz como eterno… uma fugacidade de aparições, conversas, trocas de calor quando as peles se tocam, por entre os espaços mortos, tão concretos, de rectas paralelas que nunca se chegam a cruzar…


filipaferreira 27-03-07

Banco de jardim

Num fogo desatado de emoções escrevo as letras das canções que deixaste em mim, como se a sua melodia fosse ecoar cá dentro até eu perder os sentidos. Os espaços deixaram de ser físicos, os sons audíveis, e o mundo já não me dá a mão. E de novo o que se sente e não se vê, me obriga a acreditar verdadeiramente nas coisas que conseguimos palpar, e não no barulho do mar, no assobio de um pássaro que não se vê.

Porque o que parece existir num dia, é muitas vezes o acordar de um sonho que se deixa a meio numa noite de tempestade. São histórias que sabemos de cor, mas que reflectem páginas em branco do nosso livro, como se nunca tivessem existido. E acreditar nelas parece utópico. Uma utopia com degraus e patamares que se percorrem vezes sem conta sem nunca sairmos do mesmo sítio.

Olho para o mundo lá fora, e os ritmos alucinados das vidas afogadas, dos tropeções fugazes, fazem antever bancos de jardim onde, Inverno após Inverno, só o sol se lá senta. E como tudo está tão distante e os olhares não se cruzam. Como os sentidos não se sentem e os passos não se dão, e as pessoas falam sem se ouvirem.

E de novo acredito nas coisas que temos como certas... num lugar a beira mar onde podemos sempre voltar, num copo que cai ao chão e se estilhaça, no tempo que não volta atrás, no ponto final da vida que nos espera.

E é num fogo agarrado de emoções que percebo tudo isto e permaneço imóvel, enquanto transformo os ecos das melodias que deixaste em mim em canções audíveis a todo o mundo. Esse mundo que me vai passando ao lado em ritmos alucinantes que se constroem sem se poder voltar atrás. Esse mundo que me vê sem me ouvir, e me olha sem se cruzar comigo. Esse mundo que deixo enquanto sonho, e que vejo passar por mim sem lhe conseguir tocar... eu, sentada num banco de jardim...

filipaferreira 19-03-2007

Guardar

Guardar…

Guardar as imagens que me vêm de ti
em explosões de beijos repescados
loucuras escondidas, corridas ganhas,
num filme que vimos…

As histórias que lemos, as canções que ouvimos,
houve um dia escuro em que cheguei a esquecer,
que há coisas que a vida grava na pedra que somos,
e que nós guardamos no sinónimo de eterno.

E o que se guarda é sempre menor do que o que se ganha,
maior do que o que se perde, e igual ao que se teve:
nunca se perde nada do que nunca se chegou a ganhar,
nem se guardam momentos que não tenham ficado primeiro gravados no filme que fomos.

Mas na loucura de lembrar
o que se guarda no sufoco de lutas perdidas,
esquecemos o que ficou para trás:
o porquê de um filme que pusemos na pausa,
que não vimos nem fomos,
e não lembrámos de guardar
na miragem do depois…

Guardar…
entontecer de tanto lembrar o que guardamos
no pedaço de sentimentos confusos que somos…
Como entonteço quando me lembro
do eterno que gravei em mim
com as imagens que me vêm de ti…

E como volto à realidade quando percebo
que guardei também a lembrança
de um filme que deixámos esquecido,
e guardámos para depois…

filipaferreira 16-03-2007

Ilusao

Às vezes a vida mostra-nos da forma mais difícil o caminho da compreensão.

Quando tudo parece já perdido, ouvem-se os sons de longe, as cores organizam-se em conjuntos e ganham forma, e o mar entoa o poema da esperança.

Acreditar nunca me pareceu tão difícil.

Como é doloroso fechar os olhos para o raiar do sol, e viver na escuridão momentos que nunca se agarram com a força da realidade. E fica tão fácil acreditar, como tão difícil torná-los parte da nossa vida.

Porque os sorrisos, a bravura das palavras, a partilha das canções, o cheiro dos momentos, cabem na dimensão dos sonhos e não na plenitude da vida. E de novo tudo se esfuma. As histórias terminam no palco, os panos descem, e enquanto uns se recompõem dos momentos vividos, outros aplaudem. E há momentos na vida que não passam disso mesmo: recordações de histórias de filmes ou espectáculos assistidos. Porque nada do que é vivido com veracidade se fica apenas pela dimensão dos sonhos ou pela bravura das memórias.

Mas até para saber compreender a mensagem dos sonhos ou das memórias é preciso viver a vida livremente. Às vezes basta contar ao mar momentos que nunca tiveram vida, e fazê-lo acreditar tão fortemente como nós acreditámos um dia. Porque não há maior prazer na vida que acreditar na liberdade dos sentimentos.

E de novo tudo se esfuma, e para sempre a vontade de fazer com que os sonhos se tornem realidade, mas nunca a bênção de acreditar e de lutarmos pela liberdade de sermos felizes. Porque às vezes, na razão da escuridão nasce a luz de continuarmos a acreditar nas coisas simples da vida, mas ainda assim as mais importantes, e que essas sim serão reais e verdadeiras para sempre…

filipaferreira 29-10-2006